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Sangria

Vidros quebrados e eu me sentia doente - meu corpo todo exalava saúde.
Ferimentos superficiais e um curativo parecia o bastante - até não restar uma sobra de pele descoberta.
Olhos inchados e noites de insônia, remendos mal feitos e continuo bem - eu quase convenço a mim mesma.
Procuro pelo som das rachaduras, e de repente estou em cacos.
Tentei encontrar beleza nos pontos sangrentos - era só mais uma parte. Tentei encontrar desculpas para os cortes infeccionados - eles poderiam melhorar.
Tentei esconder os curativos sujos - eles não existiam debaixo do tapete. Tentei ver beleza no vermelho e no roxo, tão escuros e familiares que já não mais me assustavam. Tentei e tentei, então deixei sangrar, cada gota que já não podia ser escondida da claridade, cada onda que emergia lentamente e me dobrava.
Tentei encontrar palavras bonitas para ela, como metáforas e cores, mas a verdade é que a dor é escura e solitária, e te consome - cada pedaço de pele saudável, cada trapo por baixo do curativo sangrento.
A dor não é bonita, porque ela acaba com você - e leva até o último pedaço. Mas é preciso deixar sangrar.

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